A mi primo Luis Fos Ortega,

in memoriam.

TÁNGER

La aparentemente descabellada idea de atraparte

traspasa pórticos de luz

y atraviesa un túnel

de pétalos fundidos a la noche.

Creo recordar una música

siempre inconclusa sobre la misma nota,

acorde pretencioso,

el verano bañándose en tu playa

cubierta de ficciones.

Arrancar de nuevo unas ideas

a desvanes ignorados,

enervamiento de la voz

en el punto de origen.

Estoy volviendo a mi raíz

y parto de mí mismo.

Mi ventana da

a la víspera de tu cuerpo,

antesala de lluvias

en una simple espera de recuerdos.

Llega al fin el día

en que los ojos pierden su memoria.

Qué falso tu ropaje,

puro fingir de pálido horizonte,

y qué auténtico el canto

de tus pájaros nocturnos,

entre té con yerbabuena

y acerados licores de menta.

Desde el Boulevard Pasteur a Malabata

riman tus olas

y aunque los perros callen,

la brisa fugitiva rapta la danza de tus dunas

hasta mí.

Inútiles maneras te maltratan,

hincan su furia

en el barro sudoroso de los rostros.

Pero yo trasciendo tu discurso

de castillo derrumbado

mientras me empapan tus luces

erguido en mi habitación dormida.

Aromas encendidos circundan mis sienes

precipitándome

a tus pequeños bares de sombras enrejadas,

a tu cus-cus reposando su fuego sobre un ébano lunar,

a tu explosión de sueños

que al cabo se diluyen.

Amo tu risa, es cierto,

y la metafísica de tus playas

y el viejo sol que siembra flores

en las abiertas carnes de tus hijos.

Conscientemente me defino

con subjetivas madrugadas

en torno a la obsesión del arabesco iluminado.

No me limito a observar el accidente

de algún suceso.

Llego al último grito de lluvia

y a tu manifiesta desnudez sin grandes gestos.

Un Petit-Taxi me lleva a tu ombligo hundido

entre árboles sin ramas

mientras ojeo un diario matutino.

Larga multitud de imágenes rientes,

feliz deferencia a mi curiosidad extraña.

Dejo la mesa vacía

y regreso de tu rostro que se asoma

entre repliegues con aristas de bruma.

Tu recuerdo azota mi frente

mientras el sol gotea en mis jardines,

quebrada luz del último verano.

Con el eco del gong de la espuma desmayada

quedo somnoliento en mi butaca.

Quedamente, bajo un palco umbrío

se desviste perezosa

una tarde de julio.

Juan Luis Bedins

(Del poemario inédito Migración del alma)
Créditos de la imagen: http://www.tangerexpress.com